Samu en la A-1

Los viajes en coche entre Burgos y Madrid, del domingo por la tarde, son viajes de atasco y carrusel deportivo. Me gusta el carrusel, y el viaje se me hace más corto, sobre todo si el que juega mientras voy en el coche es el Barça. Un partido de los que no echan por la tele y que tampoco es tan importante como para pagar por verlo o bajar al bar. Conducir solo por la carretera y escuchar el partido es una forma diferente de verlo; tratas de imaginarte cómo está siendo, y quizá esa incertidumbre haga que los goles los celebres más que cuando los ves en la tele. Al menos, es mi caso. Y en los recuerdos de goles retransmitidos los domingos por la tarde, cuando el partido se complicaba y en la radio decían que el otro equipo estaba echado atrás mediada la segunda parte, solía aparecer Samuel Eto'o.

Ya no. Ahora tendré que esperar los goles de Messi o Ibrahimovic, supongo. Y, bueno, supongo que a ningún culé de buena pasta eso le puede parecer una gran noticia. Así que, por mi parte y mientras no le despidan como es debido, le dedico esta entrada de una tarde de domingo sin fútbol.

130 goles en cinco años, tres ligas, una copa y dos champiñons. Si la alegría de Ronaldinho sacó al Barça del pozo, el carácter de Eto'o nos llevó a lo más alto. El gol del 0-1, o el del empate cuando el partido se complicaba, el del atasco en la A-1, era el gol de Eto'o. Era su trabajo. No vendía camisetas ni hace apenas anuncios; trabajaba para meter goles y llevar al equipo a ganar títulos. Puede ser casualidad, pero de los cinco años en los que estuvo en el Barça se lesionó de gravedad al inicio de la temporada en dos ocasiones, y esos dos años el Barça no ganó nada. Lo que no es casualidad que en las dos finales de champiñons abriese la lata él. En París, cuando perdíamos a falta de menos de un cuarto de hora. En Roma, tras un inicio flojete del equipo, el gol de Samu fue el inicio de un baño de los que no se suelen ver en las finales.



Aquí se ve a Eto'o; pongan el vídeo (si quieren) a partir del minuto 4.30. Saque de banda que Messi presiona tímidamente; Eto'o deja espacio al central izquierdo para que le den el balón, en cuanto sueltan el pase él acelera la presión y obliga al central a retrasar al portero y a éste a rifar la bola. El balón suelto en el medio campo lo recoge Iniesta, que hace la pared con Xavi y en cuanto Iniesta encara Eto'o ya se abre el hueco buscando la diagonal. Luego, control orientado, recorte y remate con la puntera. Ni el control ni el recorte ni el remate son para enmarcar. Pero 1-0 y la Champions encarrilada. También fue suyo, aunque de rechace y tras fallar un penal, el del 1-0 al Madrid en casa. Es su trabajo, los goles. Lo cumple y le gusta que cumplan con él.

No quiero ponerme ahora a despellejar a Guardiola. Al contrario, Pep ha sido capaz de sacar lo mejor de Eto'o. Pero no le quería y no le quiere. Ni es tan hipócrita como para esconderse debajo de una piedra ni tan ruin como para airear públicamente los motivos. Se calla y asume la responsabilidad; protege a los suyos aunque se vayan. La rueda de prensa del otro día, por más que la gente le haya puesto a parir con lo del feeling, le convierte más aún en el líder real del Barça. Ahora, él es el líder y se ha ganado este año todo el crédito del mundo. Él decide, y piensa lo mismo que hace un año, que es necesario cambiar algunas cosas, y Samu es una de ellas. Y ya está. Por no tomar decisiones difíciles, el equipo de Rijkaard se disipó con el tiempo. De los de la final de París quedan Valdés, Puyol, Márquez, Xavi, Iniesta y, aunque no jugó, Messi.

A mí, por otra parte, siempre me ha parecido ver en Eto'o nobleza, pero una nobleza distinta de que lo que se suele estilar. Una nobleza de puertas adentro, no de cara a la galería. Tiene su ética, sus valores, y le importa tres cojones quedar bien o mal con el resto del mundo. Pero es noble en el campo y fuera del campo. Es capaz de derribar una pared a cabezazos cuando piensa que algo es injusto. No entiende a Guardiola, y es normal. Y cree que el Barça no le ha tratado como se merece, y tiene toda la razón. El rosario de torpezas de la directiva -y del representante de Samu- con las que la situación se ha ido encabronando no le hacen justicia. Pero tampoco se le puede reprochar nada. Él es como es. Si no fuese así, si sonriese a las cámaras mientras se está cagando en el mundo entero no sería Eto'o. Copiopego artículo de futbolitis después de la rajada de Vilafranca:

"A la inversa que Ronaldinho, trabaja en el campo y descansa fuera. El fútbol siempre ha sido su manera de subsistir, de crecer y de cumplir el sueño del chico que no es nadie y consigue que todos le idolatren. Por esto, Samuel entrena y entrena, se marca cada vez metas más altas. Samuel no quiere saber nada de su imagen, de cómo ser correcto, como llegar a los medios, no cuida los detalles fuera del campo porque el cree que es su descanso es su vida privada y que nadie tiene derecho a meterse en ella".

Eto'o era capitán en el Mallorca y tiene una fundación que escolariza chavales en Camerún. Y cualquier rueda de prensa que vean de Samu se aleja bastante de los tópicos. No es Don Perfecto, pero además de noble, es una bestia competitiva, con sus ventajas e inconvenientes. Si hay pelea, mejor tenerlo de tu lado. "Ambición desmedida, ego superlativo, ansiedad por ganar, fuerza desmedida en sus acciones y sus actos, velocidad en sus respuestas, agresividad y contundencia. Esta es la definición del Samuel Eto’ o persona, pero como podéis ver son las mismas cualidades que demuestra en el campo y que le han llevado a ser el mejor delantero centro del mundo", decían también en Futbolitis.

He visto a Eto'o varias veces en el campo. La última fue el partido contra el Athletic de Bilbao de Liga, en el Nou Camp. Fue uno de esos que Eto'o se pelea consigo mismo. Falló mil goles y se enfadó con el mundo. Pero antes de eso habían marcado Busquets y Messi de penalti. Pero le he visto marcar goles en el campo. Y he escuchado cómo resolvía partidos.

Ahora se va con Mourinho. Si se llevan bien y Eto'o está en buena forma, ojo, son tal para cual. Y, por lo demás, a mí Ibrahimovic me parecía delantero para el Barça desde que estaba en el Ajax y le llamaban Zlatan. Ahora, entonces Eto'o aún no había sido lo que es ahora: el mejor delantero de la historia del Barça. Gracias, Samuel.

Después del 2-6

Se lo dije a un buen amigo madridista, que seguía obcecado: "Es mejor que no te creas todo lo que pone el Marca, porque quizá no sea cierto". Se lo dije antes del Partido versión 2.6.

Cruyff acuñó la palabra entorno aplicada al Barça. La acuñó sobre todo para descargar culpas cuando la cagaba, pero no le faltaba razón. El entorno del Barça tiene la habilidad de crear facciones enfrentadas a partir de la nada, o la de machacar a los suyos sin motivo aparente. El del Madrid es otra cosa. Es un megaentorno, pues además de los dos medios futboleros madridistas (dos de los diarios más leídos de España), añada usted la mayor parte de los medios no deportivos, algunos de los cuales, como Cuatro, poco tienen que envidiar a los planfletos de pago.

En Madrid, sin embargo, nunca he oído hablar del entorno, y quizá sea precisamente por eso, porque la relación entre la información (risa aquí) deportiva y el Real Madrid es tan estrecha que se hace difícil separar la realidad de las percepciones. Las famosas sombras de Platón. Hasta que la realidad deslumbra, como pasó el sábado. Porque el bofetón de realidad no lo han recibido los jugadores, ni el entrenador, que han hecho este año un trabajo impresionante con pocos recursos, sino ese entorno, esos medios más hooligans que cualquier hooligan y los aficionados de a pie que se creen lo que cualquier juntaletras pone.

(click en el serial de portadas. Mención de honor para El Mundo Deportivo, dedicado a copiar los inventos más zafios de sus colegas de Madrid)

España ganó la Eurocopa con un fútbol delicioso. Apenas medio año después ha surgido inopinadamente un equipo que juega como nunca se había visto en España. Y que gana, porque cuando se juega como los ángeles, lo normal es ganar. Ocurre sin embargo que su principal competidor, también de forma inopinada, ha encadenado una racha histórica de partidos ganados, dando guerra hasta que faltan cinco jornadas. Con un estilo radicalmente distinto, sufriendo cada partido y sobreviviendo donde los demás se habrían rendido. Dos propuestas dignas de elogio, cada una por lo que le toca. Pero para la misma prensa que se tiraba besos a sí misma con el buen fútbol de la Euro 2008, esto no era así, pues la competición pura parece entrar en la sesera del buen español. El fútbol se entiende como las pelis de guerra en las que todos los alemanes son tontos, malos y tramposos. Nada nuevo bajo el sol, de todos modos, teniendo en cuenta que el año pasado esta misma prensa trató de convertir una tradición respetuosa (el famoso pasillo) en una humillación vergonzante.

De la necesidad de vender periódicos como sea nace la imprudencia temeraria. Y la falta de respeto. Nacen maravillas del léxico como cagómetro. Nacen conspiraciones arbitrales que llegan, incluso a instancias europeas. O argumentos como que los contrarios, parte por lo visto de dicha conspiración, se dejan ganar cuando juegan contra los malos. Luego la gente se lo cree, allá cada cual. Por eso me gustaron las declaraciones de Pep después del partido, el madridismo quizá deba escuchar un poco más a Raúl o a Casillas y menos a los que llenan portadas con el 'fichaje' de Faubert. Como dicen en La Libreta de Van Gaal, "Ahora resulta que, de repente, el Barça es "el mejor equipo del mundo". Han debido de llegar a esta conclusión tras comprobar que, contrariamente a lo previsto, el equipo de Guardiola no ha pagado el "canguelo". ¿De verdad pensaban que el Barça iba a venirse abajo por publicar esa estupidez día sí y día también en portada? ¿Se habrán dado cuenta por fin del ridículo que han hecho?"

Y, ya en plan disclaimer, no, no pienso que la prensa culé sea mejor (así me ahorro ponerlo después en los comentarios). Lo de José Luis Carazo, Winston Bogarde, la inciclopedia y la comuna gay de folclóricas es difícilmente mejorable. Es más, los mismos columnistas que el año pasado habrían echado a todo el equipo hoy titulan sus deposiciones con cánticos. Pues eso, que para titular "Campeones, campeones" o "Madrid, saluda al campeón" hace falta tanta jeta y tan poco cerebro como para inventarse conspiraciones. De todos modos, todo esto no es particularmente sorprendente por estos lares, donde se juega a Expediente X hasta cuando hay doscientos muertos. Pero ya comentamos en su día que el periodismo deportivo es EL periodismo, pues es el único género capaz de sustentarse sin necesidad de una realidad sobre la que divagar.

No voy a hablar mucho del partido, porque tampoco es que fuese mucho partido y ya se ha escrito demasiado. Me gustó la cobertura de El País y la crónica, aunque no hay Dios que la encuentre en su página web. En realidad, lo de ayer es el reflejo de algo que llevo tiempo pensando sobre el Madrid; que tener barra libre de dinero y un portero como Casillas es para los directivos lo que un yacimiento de diamantes para un dictador africano. La famosa paradoja de la abundancia, si con un portero y 10 más se ganan títulos se acaba por soslayar el problema principal y agudizar los vicios. Que es el mismo motivo por el que Ronaldinho es un ex-futbolista. Porque es, o era, demasiado bueno. Tanto, que cuando le tocó esforzarse no supo cómo se hacía. Pero bueno, es una opinión bastante personal.

Y, bueno, ahora sólo cabe el pequeño gran homenaje a la blogosfera futbolística. Por lo que a esta entrada toca, a La Libreta de Van Gaal, por su dedicación, su mala baba y por la recopilación de las portadas. Pero también a Futbolitis, a Diarios de Fútbol o a Bar Deportes. A los que lo escriben y a los que comentan, por permitirnos a los frikis del fútbol leer, aprender e informarnos sin pasar por el aro de los cuatro iletrados de turno.

Y, de regalo, y con cariño, el GIF de Iniesta, cortesía de Bar Deportes.


Actualización post-champions. Abundando en el tema, resulta sonrojante que los medios españoles vendan la idea de la consipiración cósmica (escondiendo un poquito la mano) mientras The Sun, sin dejar de hablar del árbitro, acepta el resultado y elogia al Barça. Pudo pasar cualquiera de los dos, sólo que al final fue el Barça. Y ya. Eso es el fútbol.

gracias

El abuelo de G. murió en 1989, con el carné del Barça en vigor. Llevaba un par de años sin ur al campo, por la mala salud y los nervios. No llegó a ver al Barça de Cruyff entrenador, aunque lo conoció como jugador en la 1973-1974, cuando el 0-5 del Bernabéu. Un gran año, pero la única vez que Cruyff ganó una liga como jugador. La anterior había sido en 1960, y la siguiente, 11 después. Es lo que tenía que esperar el abuelo para ver ganar al equipo de sus amores.

Muchas veces, cuando veo partidos como el del Bayern, me acuerdo de los abuelos que llenaban durante décadas el mayor estadio de Europa para ver a un equipo que ganaba la Liga cada 10 años. Pienso qué pensarían si pudiesen ver el espectáculo que tenemos la inmensa suerte de disfrutar. Un equipo construido con gente de la casa, que busca al tiempo ser ganador en todas las competiciones y lo hace desde un respeto reverencial, casi religioso, al buen fútbol. Ganar, sí, pero también dejar huella. Quizá este año no ganemos nada. O quizá lo ganemos todo. Pero el regalo para los ojos que nos envuelve Guardiola dos veces por semana no se mide en puntos. Cuando yo sea un abuelo, espero poder hablarle a los chavales de que vi jugar al Barça de Pep, con Messi, Eto'o, Iniesta, Alves, Márquez, Puyol o Henry. Y que había visto también a Ronaldinho o Deco en su plenitud.

Cruyff llegó en 1988. En los 59 años anteriores (desde la primera liga) el Barça había ganado 10 ligas y ninguna Copa de Europa; en títulos estaba casi la par con el Atlético de Madrid. En los 20 años posteriores han caído ocho ligas y dos Copas de Europa. Fue la apuesta de Cruyff: coger un club victimista, endeble y sin un estilo de juego definido y convertirlo en un club ganador y bandera del fútbol atractivo, aunque lógicamente conservamos muchas de nuestras clásicas virtudes.

Las ligas de Tenerife, la Champions de Wembley... Importantísimas, sí, pero tanto o más importante fue el cambio histórico praticado por Cruyff. Luego vinieron altibajos, etapas oscuras, etapas tibias como la de van Gaal o etapas brillantes, como la de Rijkaard o Robson. Pero el Barça es el Barça, no hace falta explicar como se entiende el fútbol en el Camp Nou: velocidad, técnica, creatividad... Tiene una identidad más allá de entrenadores y jugadores, y es la identidad más ambiciosa posible.

Que conste que me daba miedo Guardiola. Es más, confieso (venga, saquen los cuchillos, por favor) que prefería a Mourinho. Una cosa freudiana, matar al padre. Temía que el Barca se hubiese acomodado en la búsqueda de la belleza por la belleza, a costa de ser un equipo competitivo, por aquello de que llevaban un par de años sin entrenar y tal. Ya sé que es un precio que hay que pagar en mayor o menor medida; regalaremos partidos, eliminatorias y quizá algún título. Peroo pensaba que Mourinho podría equilibrar el manual del equipo como hizo; al igual que hizo Rijkaard, con una brillantez que aún no tenemos suficientemente en cuenta. Y pensaba que Guardiola sería demasiado rehén del conepto romántico del fútbol. Me equivoqué, ha visto la apuesta de Cruyff y Rijkaard y la ha subido. Fui demasiado pesimista. Demasiado culé.

En una entrevista que vi hace poco, Cruyff decía que al llegar lo tuvo fácil, que el estado de demolición del Barça era tal que pudo imponer un ideario absolutamente rompedor. Seguramente, si hubiésemos ganado la Copa de Europa de Sevilla al Steaua de Bucarest, cuando Uruti paró dos penaltis pero los jugadores fallaron los cuatro que tiraron (aquí, quien quiera fustigarse), Cruyff no habría llegado al Barça. Quizá Guardiola no habría sido Guardiola, y no habríamos visto el espectáculo de ayer. Quizá el origen de este Barça esté en el portero del Steaua, Duckadam, objeto, por cierto, de una leyenda urbana según la cual la policía secreta de Ceaucescu le rompió las manos. Así que gracias, Duckadam. Gracias, Cruyff. Y gracias, Pep. Quiero más de eso que me habéis dado.

PD.- Les dejo con la canción de Coldplay (pese a que me parecen un poco tontines) con la que Guardiola, presuntamente, motiva al equipo antes de los partidos. Abajo, el vídeo original. Los culés con gafas modelo Paco Umbral y/o la vista curtida a base de ver porno del plus sin descodificar en aquellos años 90 pueden probar este screening de Digital +.

Ultraje!

Ya lo habrán leído, seguro, pero me parece una de las noticias del año. Los jugadores del Compostela instaron al juez a prohibir la reproducción, con fines publicitarios, del gol que les marcó Ronaldo en el año de Robson. Es de esos goles que tengo en la memoria; no sólo el gol (eso es normal, tengo una memoria bastante friki para el fútbol), sino dónde lo vi, con quién, hasta me acuerdo del careto de alucine del entrañable Bobby Robson. Y ese año, qué final de Copa del Rey en el Bernabéu, contra el Betis y con Amunike en plan revulsivo.



Así, que te metan un golazo es ultrajante. Puestos a denunciar ultrajes, se me ocurren algunos. Melody, no la Nakachian sino la que se contorneaba con 10 años y con 17 habla de sí misma en tercera persona, me parece un ultraje per se. Volar en Ryanair es un ultraje. Y de los gordos. Ahora quieren cobrar por mear. ¿Y si no llevas pelas? Que Piqueras sea líder de informativos es ultrajante. La modernez es ultrajante. Casi todo, en realidad, es ultrajante. ¿Quieren putear a los jueces? Pues denuncien todo lo que consideren ultrajante. Los tontos con columna españoles, desde el ejemplar derechuzo, decrépito-rijoso, hasta el progre de manual como Almudena Grandes, que va a la tumba de Machado en Collioure y se indigna. Bueno, está en su derecho, como yo de sentirme ultrajado por cómo El País premia la inanidad de una presunta escritora. La verdad, la tumba de Machado me parece un lugar precioso. Se entra al cementerio por una verja que suele estar abierta. Es pequeña y discreta, y siempre tiene recuerdos: cartas, postales, libros dibujos, piedrecillas, banderas republicanas... pequeñas cosas traídas desde mil sitios diferentes.

La entrada circular

Les voy a contar una cosa. Hoy el gran Enric González dedica su columnilla a Matthew Le Tissier, también conocido como Matt le God entre la hinchada de su equipo de toda la vida, el Southampton. Y, bueno, Enric usa a Matt como percha para hablar del fútbol moderno y tal. Y el modesto Nodoyuna se alegra, porque él es un fan impenitente de le Tissier. No sólo como futbolista, sino también como, digamos, filosofía de vida. Y recuerda, obviamente, que escribió en su momento sobre le Tissier, y que el día que conoció uno de sus lectores más fieles, además de presunto autor de uno de esos blogs que molan, lo primero que le dijo fue que le gustaba por ser "un blog que habla de le Tissier y de Mas Canosa".

Siendo pues le Tissier una parte de mi fibra sensible no puedo menos que mirar en el archivo de Pierre para recuperar la entrada de le God y el vídeo con sus mejores jugadas... Y veo que en aquella vieja entrada Enric González era también protagonista, por una entrevista que le habían hecho en Diarios de Fútbol. Y decía que escribía de sus manías. Visto lo visto, yo también; entre mis manías recurrentes figuran Le Tissier y Enric González. Y eso que llamo metacosas, término amplio donde los haya. Los objetos autorreferentes, los argumentos circulares o los procesos cíclicos. Y, bueno, que una entrada sobre Enric González y Matthew Le Tissier se convierta en una pescadilla infinita es algo que satisface en gran medida a los pequeños dioses de mi universo de frikadas.

Matt nunca salió del Southampton. Podría haber jugado donde quisiese. Pero no quería. También tenía sus manías.


PD.- El vídeo de la entrada antigua tiene rota la junta de la trócola. He encontrado este que, aunque sufre una mezcla de Franz Ferdinand y Tina Turner tan inverosímil como inapropiada, dura mogollón de minutos. En Fiebre Maldini, probablemente uno de los programas más freaks de la televisión hispana -yo lo vi una vez y, en 15 minutos, hablaron de la liga uzbeka, de un equipo de zimbabue que se metió en semifinales de la Champions africana y de un jugador del Leeds de los años 60 cuya talla de pie todos parecían conocer- le han entrevistado, y se agradece distinguir la pelota del granulado made-in-youtube.

Guardiola dimisión

Me proponen por aquí ir al Nou Camp con una pancarta: "Tanta felicidad es insoportable. Guardiola vete ya". Sergi Pàmies también escribía ayer, y aunque no soy muy fan de Pàmies, me gustó su artículo.

Desde que llegó Guardiola, en cambio, me reprimo a mí mismo y a los culés de mi entorno. Si se les ocurre mostrarse entusiasmados con victorias como la de ayer, les pego broncas descomunales y les suelto prédicas insufribles sobre la humildad. De tanto repetir que hay que ir partido a partido, me están saliendo llagas en el alma, y cuando voy al psicólogo para vitaminar mis dudas sólo consigo repetir uno de los mantras de Laporta: "No me reconozco".

Y un servidor de ustedes trata de disfrutar del increíble momento del Barça de Pep, con el mismo miedo de Pàmies a sacar los pies del tiesto, pero con esa sensación, tan estúpida, de añorar algo que todavía existe.

eurocopa 2008

Está claro. España es firme candidata a ganar la Eurocopa 2007. ¿Por qué? Por su entrenador, Luis Aragonés. El sabio de Hortaleza, pues no hay más sabio que el que dona sistemáticamente toda su fortuna al casino para obligarse a sí mismo a seguir trabajando hasta que la dentadura no dé más de sí. Porque la selección ya no existe, sólo existe Raúl o no Raúl, y porque el dadaísmo nacional ha llegado al extremo de pedir una letra para tener algo que cantar en el fútbol, elegir la de un parado de Granátula de Calatrava, que así se llamaba el pueblo original del hombre, y crear una especie de canción de fuego de campamento. Una pena, la verdad, que la descartasen, pues un servidor mataría por ver a Albelda entonando la epopeya a la libertad y la democracia del pueblo español, forjada en dos siglos de guerras civiles y golpes de Estado.

Por fin del barro está surgiendo la esencia de España, y sólo desde las entrañas podemos ganar algo. Luis Aragonés con su verbo grácil. "No pretenderá que algo que yo dije en un momento dado me condicione en el futuro". "Dígale al negro 'soy mejor que usted" "Oleguer ha ganado tantos mundiales como Raúl". Desde que se marchó Javi Clemente, que ahora por cierto parte está a partir un piñón con Ahmadineyad, lo que daría por verles juntos, España no había estado tan cerca de la gloria. Está casi hecho. Estaría más hecho, no obstante, si Michel 'me lo merezco' comentase los partidos. Entonces no habría ni un atisbo de duda: "No ha sido gol porque se ha ido fuera".

O, dicho de otro modo, por la RBBE: "Nuestro himno, la Marcha Granadera, ya tiene una letra muy buena: el callarse la puta bocaza por una jodida vez. Además, ser español podrá tener muchos significados, pero hay uno que los resume todos: la vergüenza. Por tanto, la letra del himno de España es la voz solemne de la más profunda indignación: el silencio. Es como el padre que tiene un hijo heroinómano. Al principio mucha escandalera, tras desengancharlo en el Proyecto, un disgusto terrible la recaída, y a la tercera, cuando vuelve a reincidir, nada, el silencio. Eso es ser español. Ese padre. No en vano, en España si hay un sentimiento unitario es el de la vergüenza".

Mas fotos

Tan escalofriantes como las de la entrada anterior. Empezamos por el tren choochoo, supongo que ideado por un habitante de la cuenca rural navarro-maño-riojana-soriana-burgalesadeleste, con ese habla característica. Foto digna, en fin de un WTF de Microsiervos. El origen, un comercio chinorris de Carabanchel (se puede comprobar en las flores de plástico de la estantería, perdón, del lineal inferior), foto obtenida vía Rafa.


Seguimos con otro documento. Lo curioso es que el valor de esta foto está en que aparece una imagen de una especie de fantasma, como en las caras de Bélmez. Pero para verla uno tiene que reponerse antes de la visión del grupo de inglesas borrachas prestas a hacer de inglesas borrachas. De Canarias 7 (es un periódico) vía Guille.


Y para finalizar, una de snuff movies. El acojonante, de verdad, vestuario del campo de fútbol del Sestao River. No del Eibar, eh, no se confundan. El Eibar es "el equipo armero", que llena las tardes de los domingos desde hace décadas con el "sigue el cero a cero en Ipurúa". El Setao estuvo casi las mismas temporadas seguidas en segunda, 17 por 18. Una curiosidad de la wiki:

"Tras su desaparición fue fundado un nuevo club en Sestao, el Sestao River Club que tomó el relevo como equipo representativo de esta localidad. Tradicionalmente al Sestao Sport se le apodaba River. Este sobrenombre viene de los años 70, cuando se comparaba al Barakaldo, gran rival del Sestao, con el Peñarol de Montevideo, por la coincidencia de los uniformes de ambos clubs. El Sestao tomó entonces el sobrenombre de River, en referencia al River Plate argentino, el otro club que competía con el Peñarol por la hegemonía futbolística en Sudamérica. Con la creación del Sestao River Club, el viejo apodo del Sestao Sport se institucionalizó en el nombre del nuevo club."

No se pierdan el resto de las fotos del fotoblog de marras. Vía Bar Deportes, que cada día me gusta más.

El Campo Dei Fiori

Después de una semana en allí y de ver un Roma-Nápoles en un bar de Roma el sábado por la tarde, con un 4-4 final, de ver a la gente decir "Vaffan culo" a sus propios jugadores. De ver entrar al típico follonero a dar por saco cuando al final del partido empata el Nápoles. Después de eso y de que Enric González haya escrito este gran artículo en El País y de publicar en un libro sus historias del Calcio, no puedo menos que copiapegar Los defensas del Campo Dei Fiori, una de sus mejores historias del Calcio recopiladas en Superga:


La plaza de Campo dei Fiori contiene el alma de Roma. Campo, donde la Inquisición hizo arder en la pira al monje-filósofo Giordano Bruno, es una de las pocas plazas romanas sin ninguna iglesia y sin ningún obelisco. La tradición del lugar es laica y un poco golfa: por la mañana aloja un mercado de verduras al aire libre, por la tarde propicia el paseo, por la noche se llena de bares y de ruido.

Cuando cierran los bares, ya de madrugada, no es extraño que alguien arroje al aire un balón. En cuanto asoma el cuero (o la bolsa llena de papeles, da igual) los antidisturbios se ponen el casco con un gesto desganado y se colocan en sus puestos: la rutina es bien conocida. Antes de que comience la carga policial y de que se rompan las primeras litronas (la coreografía está muy ensayada, no falla nunca) se permite que el balón ruede por la plaza y que se celebre el breve partidillo ritual que enfrenta a dos equipos arbitrarios (cada uno chuta hacia donde quiere) y sobradísimos de gente. Puede haber 100 o 200 personas involucradas en el juego-mogollón, carente de reglas y objetivos porque no hay porterías, y siempre se acaba igual: la policía despeja la zona, hace alguna detención simbólica y los vecinos, con un poco de suerte, consiguen dormir por fin.

Lo fascinante de esa ceremonia etílica y deportiva consiste en que siempre hay alguno que se queda atrás, a defender, con toda la atención puesta en cortar cualquier posible contraataque. Portería no hay, marcador tampoco, la juerga dura pocos minutos y el principal objetivo, se supone, consiste en abrirse paso entre la multitud y tocar el balón al menos una vez. Pero la defensa está ahí.

Parece como si el fútbol, en Italia, resultara inconcebible sin marcajes, presión y una defensa muy alerta. Incluso en la juerga de Campo. El calcio se paladea de forma distinta al fútbol de otros lugares: la tensión y el esfuerzo son más apreciados que la filigrana y la idea central, por encima del gol, es mantener la propia puerta a cero. Hagan la prueba y miren un partido italiano y luego uno inglés o español: en el segundo encuentro se tiene la impresión de que faltan jugadores, porque hay un montón de espacios libres por ahí: el centro del campo está lleno de aire y de tiempo para pensar. En Italia, el agobio invade hasta el último palmo de hierba.

Marcello, un amigo romanista, sostiene que las razones del defensivismo futbolístico italiano tienen raíces históricas. Durante unos 15 siglos, casi hasta el XX, la Península Itálica ha sido un no parar de invasiones y ocupaciones (desde los godos hasta los austro-húngaros, pasando por normandos, árabes, españoles, franceses y alemanes varios) y eso, según él, ha grabado en la memoria colectiva la necesidad de atrincherarse, resistir y buscar el golillo al contragolpe.

Es posible. El calcio, en cualquier caso, es un fútbol aparte. Esta temporada no hay ningún entrenador extranjero en la Serie A, una circunstancia única en las grandes Ligas europeas. Tampoco existen en otros países defensores como Maldini, que ayer, a sus 37 años, jugó un partidazo y marcó dos goles. Es extraño, pero con el tiempo, y sin saber por qué, uno acaba entregando el corazón al fútbol italiano. Y entendiendo a esos juerguistas de Campo que se alejan del gran barullo y se quedan atrás, con la mirada fija en el balón, cubriendo su zona, por si acaso.

El deporte nacional

Yo, la verdad, siempre he sostenido que el hecho, friki en sí mismo, de que un periodista deportivo calvo y adosado a una mochila sea el gancho de una campaña de tarjetas de crédito de Banesto obedecía al otrora mal estado físico y mental de la verdadera y ahora triunfante selección española de fútbol, es decir, el Real Madrid. Será porque a mí, cuando voy en el coche y paro a por un bocata y luego veo que ese camión que adelanté hace un rato -y en el que, por algún motivo, me fijé- vuelve a estar delante, pues no me parece estar viviendo una experiencia especialmente emocionante. Pero estaba equivocado. He subestimado el calado de la Fórmula 1 en la psique colectiva española, y no porque no fuese consciente de que la peña se ponía el despertador para ver apasionantes repostajes de combustible, ni de que en el bar del pueblo se discutiese sobre la disyuntiva goma dura-goma blanda con la misma vehemencia con la que se dirimen conflictos sobre lindes, ni de que los domingos se haya sustituido el chándal de tactel por polos y chupas con logotipos de gasolineras. De todo eso ya era consciente, pero no del verdadero potencial de los cochecitos en Españaza ni de su origen último. De eso me he dado cuenta este fin de semana, a raíz de leer que un grupo de aficionados españoles aporreaba el coche de Hamilton y de que en Oviedo la gente celebrase que un finlandés con coche italiano ganase a un asturiano y a un inglés que corren con coche inglés.

La Fórmula 1 le viene como anillo al dedo al español, y de ello parece haberse dado cuenta Alejandro Agag, ese ser con aspecto humano cuyos principales activos son ser amigo de mafiosos y haber tenido los huevos de follarse a la hija de Carlos Quinto y admitirlo después. La F1 permite ejercer de experto o entendido sin tener ni puta idea, buscar las excusas más peregrinas para justificar los fracasos y sostener con fiereza inusitada opiniones totalmente infundadas, que es lo que estoy haciendo yo en este momento. Con estos tres elementos, sólo faltaba que una gran empresa ponga pasta para que un español ponga el careto.

Sobre Alonso, bueno, permítanme tirarme florecillas a mí mismo (en realidad, todo el texto es una excusa para hacerlo) con la entrada publicada el 16 de mayo de 2006.

“A Alonso le queda mucho camino para llegar a ser Carlos Sainz. Por ejemplo, su padre no ha matado por la espalda a ningún negro que le robase el bolso de Loewe a su señora esposa. Ni se ha presentado candidato a las elecciones del Real Madrid. Pero, háganme caso, el chico promete. Va a ganar este campeonato del mundo [fue lo que pasó] o quizá el próximo. Y a partir de ahí prepárense porque va a dejar a Sainz a la altura del betún. ¿Qué no dirá cuando se le joda el coche un tío que, como Alonso, gana y se queja? En serio, ardo en deseos de verlo. De hecho, ahora mismo estoy experimentando una revelación. Lo veo. Veo a Fernando Alonso quejándose. Llorando las derrotas; culpando a comisarios, rivales y compañeros de su desgracia y celebrando sus escasas victorias como triunfos personales e intransferibles (¿alguna vez vieron a Carlos Sainz reconociendo que ganó porque el que estampó el coche fue otro?). Lo veo con el premio Príncipe de Asturias prendido en la solapa pidiendo la intervención gubernamental para no pasar su octavo año en el dique seco. Y veo al Gobierno de Asturias, o al ministro de Cultura, o a otro político destapando un monoplaza financiado a pachas por los españolitos. Veo interminables telediarios explicando la conspiración mundial que ha dejado al mejor piloto de la historia del automovilismo (verán, verán qué poco tarda en llegar este nombre) sólo con dos títulos en su carrera. "Si fuese italiano habría ganado 15", dirán. Lo veo, como Carlos Sainz, anunciando su retirada por sexta vez y, como Carlos Sainz, seguir dando la vara”.

Ahora, confieso que ni en mi día más hijoputa pude soñar el espectacular rosario de lloriqueos de toda la temporada. Ni el fantástico broche de la sonrisa de oreja a oreja de Alonso y del calvo, más contentos en la derrota que en la victoria, cómodos en el papel de víctima de la maldad ajena, con el consuelo español por naturaleza de “pues mira cómo ha quedado el otro”. Celebrando, en fin, que su compañero de equipo un tío al que hace 12 meses no conocían ni en su pueblo no ha ganado el campeonato. Ah, claro, que un malo de la película ha favorecido a otro malo de la peli... No te jode, como si McLaren y los patrocinadores fuesen a ingresar lo mismo con un español sin cuello que con una mezclita de Tiger Woods y David Beckham. Como si la Fórmula 1 fuese un deporte.

ciclismo

Mi primer recuerdo sobre ciclismo fue la vuelta a España fue la que ganó Eric Caritoux a Alberto Fernández aunque, ahora, mirando en wikipedia, me ha parecido recordar a Bernard Hinault, en 1983. Me acuerdo de que Caritoux, con ese nombre de personaje de Astérix, ganó por poco a Fernández, que moriría unos meses después en un accidente de coche. Mi favorito por aquel entonces era Vicente Belda, porque era bajito y yo, entonces, también era bajito. Pero en mi clase la gente era o de Lejarreta (los macarrillas) o de Fernández. Y creo que había alguien que animaba a Caritoux, supongo que por esnobismo teniendo en cuenta que, además de ser francés, era un ciclista del montón que lo máximo que ganó además de la Vuelta fue una etapa de la París-Niza. En todo caso, yo era de Belda. Tampoco me caían mal Pello Ruiz Cabestany o el propio Lejarreta, que iba de rojo. Y los rusos, claro, que llevaban una selección de la URSS que iban, creo, de blanco.

Al año siguiente no sé si me hice de Perico o no. Creo que sí, pero no estoy seguro. Y de esa vuelta me acuerdo bien. Iba de líder Robert Millar, pero en una de las últimas etapas, en la sierra de Madrid, Perico se escapó (junto con Recio, dice el wikioráculo) y le metió siete minutos a Millar. Sigue wikipedia: "La colaboración entre José Recio y Pedro Delgado fue muy discutida, siendo considerada por algunos como antideportiva y nacionalista" cuando, y de eso me acuerdo yo solito, de lo que se quejaba Millar no era de la escapada, sino de que por detrás no le ayudó ni Cristo. Millar, en todo caso, era un tío raro, un ciclista escocés vegetariano, cuyo postrero cambio de sexo no hace sino confirmar que el complot estaba justificado.

Cuando eres pequeño, el ciclismo tiene mucho de cuento. Por la épica del superhéroe que sube montañas, pero también porque a la hora del recreo ese mismo superhéroe estaba en el circuito de chapas con obstáculos y todo. Y, sí, es diferente. Porque cada deporte tiene sus mitos, pero no encontrarán una leyenda como, por ejemplo, la del Mont Ventoux, ese gigante de aspecto lunar sin una triste sombra donde no crece ni un hierbajo, donde corren los vientos de todo el Sur de Francia y donde murió Tom Simpson hasta arriba de anfetaminas. O el puerto más duro de Italia, el Mortirolo. O la subida a Covadonga. En el ciclismo la gente que acude a las carreras va a pasar el día al campo, con el bocadillo y la familia, algunos con la caravana, y cuando pasan los corredores suele animar a todos por igual. Les he hablado de Fernández, Caritoux o Lejarreta, pero el ídolo de otra buena parte de los niños era irlandés, Sean Kelly. Y, si me preguntan ustedes quién ha sido mi ciclista preferido, no dudo ni un instante: Álex Zülle.

A los equipos también les rodeaba una especie de leyenda de cuento infantil. Zor, Hueso, Dormilón, Kelme, BH, KAS, Café de Colombia, Teka, Reynolds, Panasonic, PDM... los que han venido después no han sido lo mismo, salvo quizá el Kelme y el Banesto. Y la ONCE, con Zülle. Zülle era un ciclista suizo que corría en un equipo español y que no veía tres en un burro; a consecuencia de ello se daba importantes galletas en los descensos. Perdió una vuelta a España cuando, bajando con lluvia el puerto de la Cobertoria, en Asturias, se marchó contra las zarzas de la cuneta. Después le entrevistaron en la televisión y dijo algo así como "carretera mojada, patinar... culo en carretera y bicicleta en flores". Después ganó un par de Vueltas, creo, e hizo podio en algún Tour, pero más fueron las veces que se fue al suelo.

También me gustaba Abdoujaparov, por el nombre, claro, y mi primo era fan de Breukink. Y, bueno, todo esto no son más que recuerdos, porque ahora somos todos más mayores y el ciclismo es el deporte de los yonquis, del EPO y de las bolsas de sangre guardadas en neveras. Han pasado casi 10 años del caso Festina y esto no se arregla. Riis, Ulrich, Basso y muchos otros han hablado, pero la mayoría, empezando por Armstrong y acabando por todo el pelotón español, siguen enrocados.

Dicen en ciclismo2005: Y llegamos al dopaje. Existe una tendencia imanente a considerar que el vulgo, el populacho (en educado: la gente de la calle) son una masa informe y semisubnormal que no se entera de lo que pasa. Es muy patente en los políticos (que dicen "el pueblo es muy sabio" o "el pueblo se ha equivocado" según les venga conveniente), los publicistas y los preceptores de opinión, anteriormente denominados intelectuales. Sin embargo, la realidad es terca con esas definiciones generalistas. La gente, afortunamente, ya no es así, si es que alguna vez lo fue. Y ven lo que hay. Ven los elogios desmedidos, rayando en el racismo, a un tío con las rodillas destrozadas que gana una crono y una etapa de montaña, con 28´perdidos en medio. Vieron durante siete años a un cyborg del que ahora nos informan que es mejor que te falte un güevo. Ven los contínuos casos de doping, las excusas abyectas, pueriles, las mismas caras al frente del volante que hace veinte años. El ciclismo se muere, y la gente que lo está viendo desde dentro es incapaz de ver que lo está matando el dopaje.

No disculpo yo la actitud de parte del mundo del ciclismo, pero tampoco creo que este mundo sea, precisamente, un sitio del que la trampa y la mentira hayan sido desterradas para siempre. No sé en quién se deberían fijar los ciclistas para decir "no, yo no me dopo, las cosas hay que hacerlas como hay que hacerlas".

Una vez me contaron una de Maradona. Le paró un policía conduciendo a las ocho de la mañana puesto de alcohol y coca, para empezar. Le dijo el policía (en argentino, supongo): "No te da vergüenza, eres el ídolo de mi hijo". Maradona contestó "y qué culpa tengo yo si el ídolo de tu hijo soy yo y no eres tú".

Barça 2007

En el mes de agosto busqué un bar en Colonia donde pusiesen en Gamper, y el Barça ganó bien al Bayern. Pocos días después busqué otro bar donde ver la Supercopa de Europa, esta vez en Holanda, y pude comprobar cómo el Sevilla nos pasó por encima. Después fui con mi primo al Nou Camp a ver la Supercopa de España, donde hice esta foto con el móvil, y ahí ganamos un título, probablemente el único de la temporada. La gente cantaba "A segunda" al Espanyol, que perdió la Uefa en los penaltis y nos hizo perder, una vez más, la liga.


Después fui otra vez al campo, a ver al Valencia. 1-1, pero muy buen partido. Luego invité a gente a casa para que viesen cómo el Madrid nos zurraba, y cancelé planes para ver todos los partidos de Champiñons. Vi con el Doctor Malcolm el lamentable partido de Bremen donde Eto'o se lesionó, jodiendo media temporada, y cómo Messi, siempre Messi, salvaba los muebles. Después nos jugamos media temporada en noviembre, y salimos bien. Pero luego me quedé un domingo por la mañana en casa para que unos mataos brasileños nos la hiciesen colorada. En algún momento se había lesionado Messi. Y Rijkaard tiró por la borda la eliminatoria con el Liverpool. Y los tres de Messi en el Nou Camp. También compré en pay per view el 0-1 del Zaragoza, y no vi el 5-2 al Getafe ni, tampoco, el 4-0 del partido de vuelta. Vi el 2.0 que nos metió el Villarreal, y escuché en la radio, volviendo de viaje, cómo el lamentable Betis nos empataba en casa en el último minuto.

Como dice Jordi, quina crueltat el sábado. Así que hoy he decidido no ver el partido. Me dicen que el Barça gana 0-3 y el Madrid palma, pero he visto al Barça perder la liga unas cuatro o cinco veces.

Enhorabuena a los sevillistas, pase lo que pase.

Etiquetas

Con la nueva versión de Blogger, esa que quita los acentos, se pueden asignar etiquetas a las entradas. Esto es, se puede definir que esta etiqueta trata de blogs, más o menos como el 92% de las entradas escritas, luego podemos decir que entraría en la etiqueta "metablogs" o "metaentrada". Se me ocurren otras como, por ejemplo y referido a fútbol, "esférico"... Pero me da bastante pereza ponerme a pensar etiquetas, pues apelo a su imaginación para completar la gama. A cambio el más gracioso se llevará un apartamento en Torrevieja, Alicante.

Por ejemplo, metaentrada. Un dos tres, responda otra vez...

Y, en categoría esférico, partidazo el de ayer en Liverpool. Cuando el gol de Messi comentaba que no hace falta que un jugador tenga tales o cuales características para ser un crack, y algo parecido pasa con los partidos. Ayer era Liverpool Chelsea, pero sobre todo Benítez contra Mourinho, campeones de Europa en 2004 y 2005 con plantillas de medio pelo (sobre todo Mou) y dos entrenadores para los que ponen el orden y la concentración defensiva lo son todo… y pese a todo fue un partidazo. Tenso, duro, rápido, agresivo, parecía que en cada balón les iba la vida a los jugadores. Así 120 minutos. Les juro que yo también me cansé físicamente.

El Chelsea se vuelve a quedar fuera de la Champions, con una sensación de fin de ciclo que ni el Barça. Este año ni ganarán la Premier. Y Mourinho, ese personaje de maneras tan poco elegantes a quien en Barcelona gritan “traductor, traductor” probablemente se marche de Londres. Se marchará sin cumplir el objetivo (si al menos hubiese jugado una final podría estar satisfecho) y dejando una plantilla corta y envejecida, que está de vuelta. Y el Liverpool, qué puedo decir. Es una maravilla ver la generosidad de ese equipo, cómo anima la grada, su grado de competitividad. Eso no se compra, eso es algo que empezó a trabajarse en los años 60. Y ahora, con un equipo que tiene recurrentes problemas para meterse entre los cuatro primeros de la liga, estará en la segunda final en tres años. No es sólo Benítez. Es Anfield. Me alegro por ellos

Gracias, Leo

Actualizando, no se pierdan la entrada de Diarios de Fútbol.




Gracias por el fútbol. Gracias por Messi, el chico callado. El chico que no piensa y que no mira dónde juega. Que le da igual estar en la calle o en el minuto 90 de un Barça Madrid. Es esa naturalidad lo que le hace distinto. Y son estas cosas las que hacen bonito al fútbol. Ni el argentino más enfermo habría imaginado que el nuevo Maradona marcaría un gol clonado del de México 86. O que un chico con serios problemas de crecimiento y desarrollo físico pueda llegar a ser la mayor estrella del mundo.

Gracias, Leo, por alegrarme el día.

Manías

En Diarios de Fútbol entrevistan a Enric González, una de las manías de quien perpetra este blog. Dice un par de cosas interesantes.

Todas las “historias” se hacen el domingo por la tarde, entre las 5 y las 7, esté donde esté. Bastantes están escritas a mano, sin ningún apoyo documental. Pongo lo que me apetece poner el domingo a las 5, cuando terminan la mayoría de los partidos italianos. Abundan las referencias a libros sobre fútbol (en Italia se publican más que en España) y pesan mucho las charlas con aficionados locales, pero al final triunfa lo subjetivo. Es decir, hablo de mis manías.

Con año y pico de andadura, Pierre ha tratado de no hablar en su blog de su blog, de cómo se hace y qué otros blogs visita para ver cómo hablan de esos otros blogs, de lo duro que es su mantenimiento y de qué terceros sitios visitan donde hay más de lo mismo. Pero me gusta lo que dice. Hablo de mis manías.

También dice que ha sustituido el hablar de fútbol por visitar blogs de fútbol, una costumbre que yo también he adquirido últimamente (no sé por qué, desde hace tres años en la capital de Españaza todo el mundo se ha aficionado a la F1). El que más me gusta es futbolitis, aunque reconozco que es para frikis y que Diarios de Fútbol tiene muy buenos momentos. Como el de Enric o el recuerdo de Matthew Le Tissier, uno de los jugadores ingleses con más clase de los últimos veinte años, que pasó toda su carrera en el equipo de su vida. El Southampton, por supuesto. Atentos a los primeros tres o cuatro goles. El cabrón podría llevar una bandeja de cafés en la mano derecha. Tiró 50 penaltis en partido oficial y sólo falló uno.

Torino

No es la primera vez que citamos a Enric González y sus historias del calcio, ahora imitadas por John Carlin, un señor que nunca relata cosas normales o proporcionadas. Seguro que no será la última.

No viene al caso, pero a veces venir al caso no viene al caso. Será por eso que las modas sólo resultan interesantes cuando se han pasado.

Un cierto tipo de belleza

Ninguna victoria es tan bella como un buen fracaso. Eso es un axioma, una verdad tan evidente que no requiere demostración. Basta recordar la puerta que se cierra y condena a Ethan Edwards a seguir vagando (Centauros del desierto), a Anna cuando pasa frente a Holly Martins y no le mira (El tercer hombre), a Richard Blane cuando despide a Ilsa Lund y se queda en el aeropuerto con Renault (Casablanca). O algo más terrible: la multitud de sombras andantes con que se cierra Espoir, la película de André Malraux sobre la guerra civil española. La derrota, en ciertas circunstancias, convierte la dignidad humana en un cristal purísimo.

El Torino, ya lo hemos dicho otras veces, es el vencido más hermoso del calcio. Su historia resulta irreprochable. El momento fundacional del mito del Toro fue probablemente el partido Torino-Legnano de 1921, semifinal de una Liga que entonces se disputaba por un sistema mixto de eliminatorias y grupos. El Torino y el Legnano, empatados a puntos, disputaron un encuentro para decidir quién llegaba a la final, pero los 90 minutos acabaron en empate a uno. En la prórroga, de 60 minutos, no hubo goles. El árbitro ordenó entonces que se jugara otra media hora. A los ocho minutos de la segunda prórroga, agotados, ciegos, los jugadores de ambos equipos protagonizaron un célebre beau geste: dejaron el balón quieto en el césped, se dieron la mano y renunciaron a seguir en la competición.

Artículo completo aquí.

Otro partidazo

Ayer un comentarista del blog me comparaba a Iniesta con Yo la Tengo, por aquello de ser tan buenos en lo suyo como malos a la hora de venderse. Me hizo mucha gracia, pues son dos de mis debilidades en fútbol y música que, con el paso de los años, van teniendo el sitio que les corresponde. Ayer Iniesta se retiró lesionado del Nou Camp y puso en pie al estadio, que celebraba el partidazo de la primera parte y sufría más de lo que debía.

Ya se les veía en la cara. Tenían ganas, y nosotros también las teníamos. Han querido enterrarles antes de tiempo. A unos tíos que en mayo eran lo más de lo más, ganando Liga y Champios, les querían enterrar antes de tiempo. Y, sí, había vibraciones malas. Lesiones, pretemporada extraña, inicio flojete, incapacidad para ganar a Madrid, Chelsea, Valencia o Bremen… Pero este equipo es más. Más sólido que el Dream Team, más perseverante, y ayer sacó lo que tenía dentro. Se comieron a los alemanes como debe ser, con dos goles en el primer tiempo que pudieron ser cuatro. En la excelente página futbolitis, además de clavar antes del partido los detalles que lo podían decantar, evocaban aquella remontada con el Dinamo de Kiev en la que el Barça tiró más de 30 veces entre los tres palos.

Giuly es, posiblemente, el jugador más infravalorado de este Barça donde, por algún motivo -probablemente relacionado con el Polonio 210- se tiene a Saviola por las nubes mientras se considera a este francés un reserva resultón. Además de los goles que da y, a veces, marca, abre el campo como nadie y explota a la perfección lo que tiene. Velocidad, sobre todo. No es de estos extremos que ve en el banderín de corner la palabra Meta. Espera y rompe cuando ve hueco detrás del lateral para irse hacia dentro, que es donde crea peligro. Como ayer. Todo el equipo interpretó su papel, ya desde antes del partido. Presionar, robar, tocar, cambio de juego y entrada por la banda. Enorme Deco, siempre atento a todo y con el partido en la cabeza, muy bien Iniesta mandando en medio y en lo suyo Gudjohnsen, que empieza a enseñar lo que tiene.

De Ronaldinho poco más se puede decir. Llegó a un club en derribo y lo llevó a las primeras posiciones de la Liga. Después ejerció de referencia para formar un equipo histórico y convertirse él en el mejor jugador del mundo. Ha tenido que recuperarse de un mal mundial con todos los focos apuntando a él y más presión que ningún otro futbolista. Ahora tira del equipo en el campo, en el vestuario y, cuando toca, en la prensa.

Ah, sí, la segunda parte. No es muy significativo que el equipo flojee después del atracón del primer tiempo. Y los alemanes son un buen equipo que casi gana al Barça allí, es líder en Alemania y ganó al Chelsea. Un toque de atención sí se merecen, aunque el Bremen no crease muchas oportunidades y la defensa fuese solvente.

Por lo demás, los chicos de Antena 3 volvieron a demostrar su compromiso con España en estos tiempos de zozobra con sus heroicas apelaciones a la justicia cuando el árbitro no favorecía al Werder Bremen o con perlas como “Ronaldinho rueda demasiados spots” o, después de que el delantero Almeida recoja un balón con la mano, “de no ser antirreglamentaria sería una jugada excelente, amén de muy peligrosa para el Barça”. Sí, señores, aunque les parezca mentira en el fútbol no se puede tocar el balón con la mano. ¿Por qué esta regla bizarra y semidesconocida?, se preguntarán. Pues yo tampoco lo entiendo, y comparto con Antena 3 la indignación porque una nimia argucia legal haya impedido a estos chicos de verde vertebrar un poco más España.

LBDE

bandera vieja

Ni El más Listo de la Clase, ni El que Tira del Carro, ni El Depredador del Área. No, Raúl es "la bandera de España" (LBDE). Guti dixit.

José María Gutiérrez "Guti", centrocampista del Real Madrid, se quedó incrédulo ante la ausencia de Raúl González de la lista del seleccionador Luis Aragonés, y afirmó que "es injusto que la bandera de España no esté en la selección".
Guti mostró con claridad su opinión sobre la ausencia de su capitán, del que dijo que es "la insignia del Real Madrid" y "la bandera de España".
"Es una decepción. Es algo totalmente injusto pero es una decisión muy personal del seleccionador que seguro sabe lo que tiene que llevar o no", manifestó. Según Efe.

Qué puedo decir. Se me humedecen los ojos ante estas verdades a corazón abierto.

bandera nueva 1.0

bandera nueva 1.1

Se admiten propuestas...

Tirar del carro

A Raúl le han faltado al respeto. “Me quieren retirar y ante esa falta de respeto he seguido trabajando sabiendo que, como todo en la vida, son ciclos […] Muchas cosas duelen cuando uno trabaja y sufre en cada entrenamiento”. Me pregunto si sólo trabaja cuando le faltan al respeto o si es el único jugador de fútbol que sufre en el entrenamiento. Menos mal que el otro día volvió “el depredador del área” (EDDA), nuevo apelativo para “El Que Tira del Carro” (EQTDC) o “El Más Listo de la Clase” (EMLDLC). Marcó dos goles al Dínamo de Kiev, no sé si antes o después de que el portero titular fue expulsado y el suplente quedase noqueado al agredir con su mandíbula a Sergio Ramos (gracia sevillana 2.0) en la parte ósea del brazo conocida como codo.

Si en la Unión Soviética había kreminólogos, y en el vaticano vaticanólogos, en Españaza tenemos raulólogos. Se dedican a estudiar la oscura pero fundamental aportación de EDDA no sólo al juego del Real Madrid y la Selección Española de fútbol (valga la redundancia), sino también a la estabilidad institucional del equipo y, por qué no decirlo, a la unidad de España. Sin embargo, Raúl estaba dolido. Porque se discutía su titularidad tanto en el club del señorío como en la selección que aspira a todo y, ya se sabe, en este país hay cosas que no se discuten. Basándose, además, en elementos de jucio claramente tergiversados como el hecho de que la temporada pasada marcase siete goles en 35 partidos oficiales. Afortunadamente Luis Aragonés no cedió a la presión y EMLDLC acabó jugando de titular en lugar de David Villa, que marcó 25 goles sólo en Liga, pero que es de provincias, tirando a feo, con pinta de aficionado al tuning y poquito estilo a la hora de elegir coche, colonia o novia modelo.

Algo debía preocupar a EQTDC, porque el pasado sábado se reivindicó públicamente, afirmando que está mejor que hace 10 años. De patrimonio personal, se entiende. Ya sabemos que no es
En absoluto un jugador acostumbrado a hablar de sí mismo cuando su titularidad corre peligro, pues es algo que él, señor como su club, no necesita, y de ahí que recurra al “si, bueno, no sé, ¿no?” salvo cuando ha de llevar el estandarte, y entonces es el primero en dar la cara y, cómo no, tirar del carro. Como esta semana. Partido vital ante el Dínamo de Kiev y dos chufos, algo que en cualquier país del mundo cerraría el debate sobre Raúl hasta, por lo menos, 2050, pero no en las dos Españas.

Ahora, como diría Luis del Pino ¿Por qué? ¿De dónde viene tanta injusticia? ¿Por qué un jugador de talla cósmica es motivo de debate en vez de que, simplemente, se acepte su superioridad innata y su derecho natural a mangonear vestuarios, poner y quitar jugadores / entrenadores y moverse (de titular, claro) en el campo? Pues es sencillo, no tienen ustedes más que acudir al blog que está exactamente dos tripis más abajo que el de los bujeros negros en libertad inguinal, y encontrarán la respuesta a este otro bujero que, también, afecta a la unidad de España. Es el blog de este señor, y se llama “El penúltimo raulista vivo”.


“¿Por qué se meten con Raúl? Los antimadridistas se meten con Raúl como antes lo hicieron de forma destacada, por ejemplo, con Juanito (q.e.p.d.) o Michel. Los antimadridistas se meten con Raúl porque Raúl representa mejor que ningún otro lo que significa el Real Madrid […]¿Y los madridistas? ¿Por qué se meten algunos madridistas con Raúl? Lo primero que habría que decir es que los madridistas se han metido casi con todos los jugadores. No se salvó ni siquiera Di Stéfano. Aquellos madridistas que se meten con Raúl lo hacen, simple y llanamente, porque han caído en las redes tejidas por los antimadridistas. Y porque, hoy por hoy, defender a Raúl resulta políticamente incorrecto.” Otra conspireision, vamos, como la del ácido bórico-kangoo mondragón. Las redes antimadridistas deben ser las que hacen que cuando el Barça ganó la liga en El Rondo hablasen del Real Madrid, o las que dificultaban ayer el visionado de los goles del Barça en Antena 3 mientras Suker jugaba al billar o las que hicieron que el telediario de esta cadena abriese un lunes la información de fútbol con tres goles de un tío llamado Portillo que jugaba en el Madrid B.

“Si dudé, que lo hice, te pido perdón”, dice Tomás Roncero. “Si, como es previsible, el seleccionador ya había decidido inmolar en la plaza pública al máximo goleador de la historia de la Champions League antes de que le marcara dos goles al Dinamo de Kiev, sería ilógico que ahora cambiara de opinión”, dice el penútlimo. “Me gustaría ver a algunos si no convoca a Raúl y España pierde en Suecia”, comentó un menda ayer en la SER. EMLDLC fue bueno hasta que decidió dedicarse ya sólo a la demagogia (a.k.a. sacrificio y compromiso). Ser el heredero de Hierro en los tejemanejes del vestuario, los despachos y los chanchullos de prensa y, de paso, cobrar tanto como Zidane, es duro. Por eso las cartesianas estadísticas se vuelven dúctiles y maleables en el caso de Raúl, y el valor de siete goles por temporada es relativo. Como dijo el de la SER “corrió igual con el Dinamo que con el Betis”. De este modo, para ayudar a jóvenes promesas, ahí va una lista de consejos para tirar del carro:

1.- Presionar en el saque de centro como un quinceañero encocado.
2.- Tirarse al suelo para salvar un saque de banda aunque el balón esté a 10 metros de su pierna más cercana.
3.- Hacer como que remata con la cabeza cuando el balón sobrevuela el área a 4,5 metros de altura.
4.- Presionar él sólo a la defensa contraria cuando sus compañeros no lo hacen, con lo que jamás complica la salida del balón pero demuestra su compromiso.
5.- Bajar corriendo al centro del campo, ponerse a dos metros del mediocentro, pedirle el balón y empezar a gesticular porque los demás no se desmarcan (en realidad él es el delantero, pero bueno).
6.- Igual que la anterior, pero devolviendo el balón al mediocentro y volviendo corre que te corre al punto de donde había salido ante la estupefacción del defensa.
7.- El careto que pone cuando suena el himno a Españaza. Y hacer pases toreros con la bandera
8.- Correr poseído hacia el árbitro cuando pita algo que no le gusta pero luego ir del rollo “todos nos equivocamos”
9.- Besarse el anillo al marcar para luego celebrar el patido yendo con Ronaldo de putas.
10.- Ante la carencia de potencia o colocación en el tiro a puerta, tratar de meter todos los goles con vaselinas (la cuchara) para que, si sale, tengamos gol de año (uno por temporada, cuando estaba bien) y, si no, tengamos picardía y astucia a raudales.

Y, para acabar, cita de Javi Clemente: “La gente tiene que entender que porque en la tele pongan un gol de Raúl 10 veces no significa que haya marcado 10 goles”.

PD.- No, no es antimadridismo absurdo. Raúl ha sido un muy buen jugador, escasamente dotado física y técnicamente, con inteligencia en el desmarque y el rechace y muy muy corretón. Una mezcla entre Luis Enrique e Inzaghi que si hubiese pasado su carrera en el Zaragoza habría internacional de forma intermitente hasta 2003.

De postre, yogur. Griego

Hubo una época, calculo que alrededor del 84, en el que cuando preguntaba a otro niño de clase de qué equipo era decía "del Joventut". La gente se compraba revistas de basket y, aunque no tenga mucho que ver con todo eso, se llevaban las J'Hayber. El Barça se gastó 100 millones de pelas en fichar a Montero y era normal que los chavales fuesen del Athletic y de los Lakers. Luego pasó algo, no sé qué, y adiós baloncesto. Y llegó el fútbol con toda su bazofia. Yo, futbolero confeso, pagaría porque el baloncesto fuese el primer deporte de este país. Preferiría que mis hijos se mirasen en el espejo de Gasol, Audi Norris o Jordi Villacampa antes que en El Más Listo de la Clase o Guti. Me gustaría que fuesen de la Demencia, pero me resultaría insoportable verles en un grupo de hooligans.

Con patatas se han comido a los griegos Gasol y los suyos. Antes fueron Alemania, Lituania, Serbia y, con problemas, Argentina. Lo de hoy ha sido el postre, la traca final a una historia que comenzó hace ya mucho tiempo, con el mundial junior. Estos chicos han vivido decepciones, pero no se les ha oído queja ni han roto su manual de juego. Han aprendido, y la cosa ha terminado como debía. Con el mundial perfecto y el partido perfecto. Machacando cuando podían, apretando los dientes cuando tocaba y guardando lo mejor para el momento preciso. La final. Marcaron el territorio en el primer cuarto y defendieron como posesos en el segundo para sacar del partido a Grecia, un equipo que el viernes metió a los saltarines de la NBA 100 puntos y hoy se han quedado en 47. En el tercer cuarto los campeones de Europa dudaban hasta en los tiros de cuatro metros. Poco tardaron en reconocer que no tenían nada que hacer.

Aquí, unos amigos. Foto de El País.

No es sólo que estos chicos sean la naranja mecánica del baloncesto. Son unos tíos que juegan a la pocha después de ganar el mundial. Una piña. Y también son ganadores, luchan cada balón como cuando eran juniors y saben sacar lo mejor de sí mismos y de sus compañeros. Cómo si no explicar que Marc Gasol, que hoy se estrenó en el mundial y es suplente en su equipo, haya hecho el partido de su vida en la final del mundial. O que Sergio Rodríguez levantase el partido con Argentina (con Argentina!!) y Cabezas apretase hoy en la final. Este grupo es de una pasta especial, y es lo que más nos gusta. Porque lo de el gran Garbajosa, de Navarro o de Jiménez ya lo sabemos. Y Pau. El rey que, lesionado, lloraba en el banquillo cuando sus chicos acariciaban el oro. Y Pepu. Anoche murió su padre y no dijo nada al equipo. "No quería ver caras distintas", ha explicado. ¿Quién no querría un entrenador, un hijo, un amigo así?

Pau Gasol, Rudy Fernández, Carlos Cabezas, Juan Carlos Navarro, José Manuel Calderón, Felipe Reyes, Carlos Jiménez, Sergio Rodríguez, Berni Rodríguez, Alex Mumbrú, Marc Gasol, Jorge Garbajosa y Pepu Hernández.

Gracias. Disfrutad, que os lo merecéis, y que caigan más partidas de pocha.

PD.- He puesto la tele. En El Rondo están preguntando al entrenador del Getafe qué tal se lleva con Mijatovic.