eurocopa 2008

Está claro. España es firme candidata a ganar la Eurocopa 2007. ¿Por qué? Por su entrenador, Luis Aragonés. El sabio de Hortaleza, pues no hay más sabio que el que dona sistemáticamente toda su fortuna al casino para obligarse a sí mismo a seguir trabajando hasta que la dentadura no dé más de sí. Porque la selección ya no existe, sólo existe Raúl o no Raúl, y porque el dadaísmo nacional ha llegado al extremo de pedir una letra para tener algo que cantar en el fútbol, elegir la de un parado de Granátula de Calatrava, que así se llamaba el pueblo original del hombre, y crear una especie de canción de fuego de campamento. Una pena, la verdad, que la descartasen, pues un servidor mataría por ver a Albelda entonando la epopeya a la libertad y la democracia del pueblo español, forjada en dos siglos de guerras civiles y golpes de Estado.

Por fin del barro está surgiendo la esencia de España, y sólo desde las entrañas podemos ganar algo. Luis Aragonés con su verbo grácil. "No pretenderá que algo que yo dije en un momento dado me condicione en el futuro". "Dígale al negro 'soy mejor que usted" "Oleguer ha ganado tantos mundiales como Raúl". Desde que se marchó Javi Clemente, que ahora por cierto parte está a partir un piñón con Ahmadineyad, lo que daría por verles juntos, España no había estado tan cerca de la gloria. Está casi hecho. Estaría más hecho, no obstante, si Michel 'me lo merezco' comentase los partidos. Entonces no habría ni un atisbo de duda: "No ha sido gol porque se ha ido fuera".

O, dicho de otro modo, por la RBBE: "Nuestro himno, la Marcha Granadera, ya tiene una letra muy buena: el callarse la puta bocaza por una jodida vez. Además, ser español podrá tener muchos significados, pero hay uno que los resume todos: la vergüenza. Por tanto, la letra del himno de España es la voz solemne de la más profunda indignación: el silencio. Es como el padre que tiene un hijo heroinómano. Al principio mucha escandalera, tras desengancharlo en el Proyecto, un disgusto terrible la recaída, y a la tercera, cuando vuelve a reincidir, nada, el silencio. Eso es ser español. Ese padre. No en vano, en España si hay un sentimiento unitario es el de la vergüenza".

Mas fotos

Tan escalofriantes como las de la entrada anterior. Empezamos por el tren choochoo, supongo que ideado por un habitante de la cuenca rural navarro-maño-riojana-soriana-burgalesadeleste, con ese habla característica. Foto digna, en fin de un WTF de Microsiervos. El origen, un comercio chinorris de Carabanchel (se puede comprobar en las flores de plástico de la estantería, perdón, del lineal inferior), foto obtenida vía Rafa.


Seguimos con otro documento. Lo curioso es que el valor de esta foto está en que aparece una imagen de una especie de fantasma, como en las caras de Bélmez. Pero para verla uno tiene que reponerse antes de la visión del grupo de inglesas borrachas prestas a hacer de inglesas borrachas. De Canarias 7 (es un periódico) vía Guille.


Y para finalizar, una de snuff movies. El acojonante, de verdad, vestuario del campo de fútbol del Sestao River. No del Eibar, eh, no se confundan. El Eibar es "el equipo armero", que llena las tardes de los domingos desde hace décadas con el "sigue el cero a cero en Ipurúa". El Setao estuvo casi las mismas temporadas seguidas en segunda, 17 por 18. Una curiosidad de la wiki:

"Tras su desaparición fue fundado un nuevo club en Sestao, el Sestao River Club que tomó el relevo como equipo representativo de esta localidad. Tradicionalmente al Sestao Sport se le apodaba River. Este sobrenombre viene de los años 70, cuando se comparaba al Barakaldo, gran rival del Sestao, con el Peñarol de Montevideo, por la coincidencia de los uniformes de ambos clubs. El Sestao tomó entonces el sobrenombre de River, en referencia al River Plate argentino, el otro club que competía con el Peñarol por la hegemonía futbolística en Sudamérica. Con la creación del Sestao River Club, el viejo apodo del Sestao Sport se institucionalizó en el nombre del nuevo club."

No se pierdan el resto de las fotos del fotoblog de marras. Vía Bar Deportes, que cada día me gusta más.

Cuesta acostumbrarse

Políticos hijos de puta -las cosas como son, tú, el que es un hijo de puta es un hijo de puta y punto- que enredan con la vida o la muerte de gente a la que jamás han visto para justificar posiciones ideológicas, escarmentar a infieles o, simplemente, sembrar mierda, es algo a lo que creo que nos hemos acostumbrado, algo que seguiremos soportando hasta que descubramos la forma de vivir en la tierra de los elfos.

Que a cambio de una palmadita en la espalda o un "lo estás haciendo muy bien, chaval", haya periodistas dispuestos a acusar de lo que sea a quien haga falta sin importar los hechos no las consecuencias (atentos a la imparcial, desinteresada y proporcional, en relación a las acusaciones, redacción de la noticia), prostituyendo la libertad de prensa es algo a lo que, lamentablemente, uno se va acostumbrando.

A que cuando acaba el juicio aquí no haya pasado nada , y con nada me refiero a ese "y esto a quién le importa", es algo a lo que cuesta acostumbrarse. Que los médicos no se atrevan a sedar a los madrileños terminales porque una vez denuncia anónima, anónima, acusó a ocho médicos de 400 asesinatos, que se dice pronto, 400 asesinatos; una denuncia anónima sin una sola prueba firma que como un solo hombre políticos, periodistas y opinadores hicieron suya... es una verdad un poco chunga.

Y, sí, ya sé que soy un poco pesado con esa cosa llamada "el mundo", pero es que cuesta acostumbrarse a este país. Sobre todo porque alguien pensará que hay una especie de Soviet Supremo que decide las líneas de la propaganda, pero ni siquiera hace falta eso. En todos los medios españoles, en todos, el sesgo más ciego y brutal, las mentiras más deleznables, no vienen de arriba, sino de abajo, de las ganas de agradar del joven pandillero que pega con más saña que nadie cuando en su ritual de iniciación toca meterle una paliza a alguien que pasa por la calle. Eso es lo jodido.

Escritura automática

Yo suelo pensar que los medios de comunicación de lo que queda de España no son lo que parecen. Que las portadas de los periódicos y las terutulias conforman de una vanguardista instalación, una performance de esas, aunque también podrían formar parte de un experimento antropológico, o ser el resultado de las decisiones de un conciliábulo de drogadictos movidos por el tan española "no hay huevos de..."

Aunque, últimamente, creo que se trata más bien de escritura automática. Les explico, o mejor dicho el wikioráculo: "Escritura que no proviene de los pensamientos conscientes de quien escribe. Es una forma de hacer que aflore el subconsciente. Consiste en situar el lápiz sobre el papel y empezar a escribir, dejando fluir los pensamientos sin ninguna coerción moral, social ni de ningún tipo. En ocasiones se realiza en estado de trance, aunque no es necesario que sea así. Su propósito es vencer la censura que se ejerce sobre el inconsciente, merced a unos actos creativos no programados y sin sentido inmediato para la consciencia, que escapan a la voluntad del autor. Entonces compone directamente el inconsciente, liberado de la censura."

Pues eso, usted mezcle cualquier elemento de la vida cotidiana y piense si es del PSOE o del PP. Y escriba. Como Luke: "no pienses, opina".Alrededor del 11M (ya saben, el reloj de los terroristas), del pacto para entregar Melilla o de la conspiración judeomasónica 2.0, en la que los judíos dejan de tener cuernos y rabo para ser un puntal de la civilización. Y, supongo, que es por este homenaje permanente a André Breton por lo que los versículos automáticos se repiten como un mantra por un porcentaje de la población, mientras el resto asume como parte de la meteorología este nuestro rico, plural acervo político, como si decir que la tierra es plana fuese 'una opinión'.

Pero a mí me gustan las cosas íntimas, genuinas, sin mancillar. Las pequeñas y virginales conspiraciones de andar por casa. Particularmente esta publicada por El Economista. O cómo convertir el "no sabe usted con quién está hablando" al madero de turno en una operación orquestada desde las altas esferas porque, claro, el CNI necesita saber con quién habla la responsables de las páginas de opinión del citado diario. La información venía acompañada de una infografía con el mapa de la persecución. Atentos en especial a la presteza con la que es desmontada la versión oficial. La víctima, por cierto, fue entrevistada en directo por Federico, ese adalid de la libertad.

Tras la caída del Telón de Acero, las historias de espías parecían haber quedado como argumento para largometrajes de acción. Sin embargo, en la madrugada del pasado 3 de enero, tuvo lugar un incidente que bien podría servir de hilo argumental en una película del famoso Agente 007.Una historia rocambolesca ocurrida en pleno centro de la capital de España y que, a pesar del tiempo transcurrido, no tiene todavía una explicación institucional. La responsable de opinión de elEconomista y colaboradora del programa “La Linterna” de la Cadena Cope, María Claver, abandonaba las instalaciones de la emisora en lamadrileña calle Alfonso XI tras participar en el citado espacio, dirigido por César Vidal. Minutos después la periodista detectaba cómo otro coche parecía estar realizándole un seguimiento sospechoso. Pasados unos minutos, el vehículo aceleró hasta situarse junto al coche de la periodista y, mostrando lo que parecía una placa de PolicíaNacional, le ordenó la detención inmediata del vehículo.

Una vez que los dos coches quedaron detenidos en la céntrica calle Velázquez de Madrid, del vehículo se bajaron dos individuos—un hombre y una mujer, no uniformados— y, acercándose a la ventanilla del conductor, exigieron a Claver que extrajera las llaves del contacto y se las entregara, alegando que había cometido una grave infracción de trafico, lo que les había llevado a considerar su conducta como “sospechosa”. Ante la negativa de la responsable de opinión de este diario a hacerlo, y tras solicitar que se personara una patrulla de la Policía Local que acreditase la veracidad del control policial, los agentes —notablemente exaltados— amenazaron con tomar medidas si continuaba resistiéndose a la autoridad: “Te puedes meter en un lío” le advirtieron. Una reacción que forzó a Claver a la entrega de su carné de identidad, así comode las llaves del vehículo, para proceder a su identificación. En ese momento, y mientras su compañero hacía las comprobaciones oportunas, en el transcurso de una conversación con la periodista, la agente reconocía haber seguido a su coche desde la misma puerta de la Cadena Cope (y no desde la calleVelázquez como habían asegurado en un primermomento), lo que desmontaba la versión oficial. Un reconocimiento que ponía en evidencia las razones alegadas por ambos agentes para justificar el seguimiento y la intervención policial.

De momento, no se ha producido ninguna respuesta por parte de las autoridades competentes. Este diario se mantiene a la espera de que la institución responsable, en este caso el Ministerio del Interior, aclare los pormenores, la naturaleza y las razones que llevaron a dos agentes de la Policía Nacional a efectuar este seguimiento a María Claver. elEconomista ha decidido enviar una solicitud de aclaración a este Ministerio porque espera conocer los detalles de lo ocurrido antes de tomar la iniciativa procesal. Asimismo, desde algunos medios de comunicación —incluida la propia Cadena Cope— se ha exigido al actual ministro del Interior, Alfredo Pérez Rubalcaba, que se den las explicaciones pertinentes que contribuyan a aclarar el incidente y acabar con las especulaciones sobre la posibilidad de que este grave suceso se enmarque en una estrategia de seguimientos ilegales a diferentes periodistas.

Eso por no hablar, claro, de la fotografía de apertura del Magazine de El Mundo, de la que aún me estoy recuperando. Rosa Díez, vestida de Agustina de Aragón:

Y, para rematar, La Foto de 2008.

Los Alcántara de la Zarzuela o el Cuéntame borbónico. Gloriosa. Echo de menos, eso sí, el mapa de físico de España, la bandera y la foto de Franco, amén de un papel de la pared con motivos ingleses y una ventana de cristal esmerilado de color amarillo. Lo demás, lo tenemos. El revestimiento de madera en la parte de abajo de las paredes que, joder, es del bar donde los taxistas hacen las comidas elegantes. La infanta de la cabeza menos gorda, sacada del Florido Pensil y vestida de negro para más inri, el jersey de Escorpión de la Leti, las sillas son de heredero al trono de Malaisia (deberían ser de sky), una mesa camilla cubierta por un escalofriante tejido rosa de textura inimaginable y, ah, la concesión a la campechanía, un jersey de sociata anterior a Naranjito pero sin coderas. Y un pantalón que podría ser de pana. El momento crepuscular de la familia unida, con los Juegos Reunidos (porque son unos Juegos Reunidos, ¿no?) y los libros viejunos sobre la mesa. Camilla, claro. Me pregunto dónde habrán ido a buscar todos estos objetos extraños. Me pregunto, también, si el atrezzo comprendía también un suelo de plástico que imita parqué, el graduado escolar enmarcado y colgado en el pasillo, un Cristo de plástico que imite marfil sobre la cama, un paragüero dorado y una folclórica en algún punto del mueble de madera oscura en el que está incrustada la tele.

Mucho hemos tardado en conocer la verdadera catadura de los borbones, gente sospechosa, de mucho fornicio y poco sacrificio como corresponde a su origen gabacho, pero a los 40 años el Príncipe gracioso nos lo ha aclarado: son una familia de los interiores del Barrio de Salamanca.

D-Day

Los más guapo que he visto en bastante tiempo. Tres tíos, un coche, cuatro días, un poco de tela verde, un uniforme militar y algo de pólvora... ya tenemos el desembarco de Normandía

muchachada nui

En el último editorial de El Mundo:

"Mario Gascón, ex fraile mercedario y confidente de la UCO, asegura que El Chino y Alekema Lamari le ofrecieron en febrero de 2004 -un mes antes del 11-M- montar un puticlub en Málaga con más de 100 mujeres. Gascón desvela todo tipo de detalles de la oferta: El Chino le prometió en un encuentro posterior que le pagaría 6.000 euros mensuales, más un 15% de comisión sobre los beneficios.

Gascón recuerda que la última vez que habló con El Chino fue después del 11-M, poco antes del 19 de marzo de 2004. Estaban en casa del confidente de la UCO y planearon un próximo viaje al Caribe para traer a las chicas. Según el testimonio de la mujer de El Chino, aquel 19 de marzo fueron a la finca de Morata a comer cordero.

Dos semanas después, El Chino y Lamari volaban por los aires en el piso de Leganés cuando las Fuerzas de Seguridad les tenían rodeados. ¿Tiene sentido que El Chino siguiera adelante con sus planes de montar un puticlub después de haber sido partícipe en la masacre del 11-M? ¿No parece extraño que El Chino volviera a la casa de Morata, el lugar donde se habían montado las bombas y había estado con Trashorras, ya detenido en esa fecha? ¿No es además insólito que un integrista como Lamari o los hermanos Oulad, todos ellos muertos en Leganés, le acompañaran en estas gestiones?

Ya hemos dicho que el testimonio de Gascón es verosímil porque coincide con el de otras personas, que tampoco se explican cómo un delincuente como El Chino pudo ser el jefe del comando de Leganés e incluso leer el comunicado en el que apelaba a la yihad para justificar el terrorismo islámico. También resultan muy llamativas las palabras de Lamari cuando le da garantías a Gascón de que tiene numerosos contactos policiales que protegerán el puticlub. ¿Era el integrista Lamari un confidente de la Policía?"

Regalos y recuerdos

Vago. Sí, soy vago. La vagancia es buena. Es la base de la evolución humana; el tío que inventó la rueda fue uno que estaba hasta las narices de arrastrar las cosas en un trineo. Así que, por favor, respeten mi vagancia. Llevo muchas semanas sin actualizar, por vagancia, por falta de tiempo y por sinceridad; sé que la irregularidad juega en contra del blogger, pero sin tiempo ni ideas prefiero esconderme, ya que tengo la opción de hacerlo. Así que si hay algo que disculpar y han echado de menos a Pierre tanto como yo, discúlpenme, por favor. Me es incómodo tener un blog sin actualizar, y de hecho llevo semanas sin mirar siquiera si hay comentarios nuevos (acabo de descubrir un altercado), pero actualizar por actualizar no sería muy sincero por mi parte. No se crean, en todo caso, que tengo sentimiento de culpa, al fin y al cabo soy un fan de LeTissier, demonios, aparten de mí las tentaciones calvinistas.

Asumiendo ya que la falta de pulso es una fatalidad, les cuento que actualizo ahora, el fin de semana de Reyes de 2008 porque es ahora cuando se hace las promesas del próximo año –como iniciar una colección por fascículos de osos de peluche disfrazados de pastores tiroleses-, porque Pierre cumple dos años de existencia, porque estos días tienen su cosita nostálgica –y tengo nostalgia de Pierre- y porque esta entrada es un pequeño regalo de Reyes; para alguien que me pregunta por Pierre y me pregunta también, como los niños, si va a tener regalo.

El barbecho es buenoo, de un hongo puede salir una cantidad limitada de setas que merezcan la pena. El blog tiene tres componentes primarios: la tertulia, que lo mismo habla del paro que de Ronaldinho, la manía y el escaparate de uno mismo, que como el azul, amarillo y rojo dan lugar a un espectro infinito, si bien en el mundo bloguístico habría que incluir el componente de autorreferencia, de metablog, esa absurda pero recurrente manía de confundir el medio con el mensaje en la que caemos una y otra vez, pero que hoy me perdono a mí mismo porque es el aniversario del blog y, además, estamos en Reyes; si esta entrada es un regalo, yo mismo me hago otro: unas indulgencias por no actualizar y, al hacerlo, hablar de mi propio ombligo. Por cierto, ¿quiénes de ustedes consideran un placer extirpar las bolitas de tejido que se forman en el interior del ombligo?

A mí, de los tres colores, me gustan las manías, aunque la opinión adoptada con ligereza y una cierta tendencia exhibicionista son inevitables y casi bienvenidas. Pero me gustan las manías, las pequeñas obsesiones como colocar las perchas en el armario de una determinada manera o no pisar la alfombrilla del baño con los pies mojados cuando su función es, precisamente, ésa. Tonterías, sí, pero sospecho yo que el mecanismo que crea en nuestro cerebro estas pautas no es muy distinto del que determina emociones o gustos más o menos sofisticados, adquiridos a través de la experiencia. Pero uno se pregunta qué es la experiencia, qué son los recuerdos. Si nos acordamos de lo que queremos o de lo que podemos. O por qué motivo algunas cosas malas no las podemos olvidar jamás, o por qué idealizamos o modificamos recuerdos. ¿Son fidedignas las historias del abuelo cebolleta que contamos en las cenas con amigos? ¿O son más bien una reconstrucción consensuada?

En Vértigo, Sebald escribe:

“En sus escritos, Beyle confuesa haber experimentado una gran desilusión cuando, hacía unos años, revisando papeles viejos, se tropezó de improviso con un grabado titulado Prospetto d’Ivrea y hubo de admintir que la imagen que había retenido ensu memoria de la ciudad bañada por la luz del crepúsculo no era sino una copia de este mismo grabado”

Y, antes, en el mismo libro:

“Las notas con que Beyle, a la edad de cincuenta y tres años –en el momento de su redacción se hallaba en Civita Vecchia-, intenta recuperar las penurias de aquellos días del fondo de la memoria, demuestran con eficacia dificultades de evocación. Unas veces su idea del pasado no consiste más que en campos grises, otras veces se topa con imágenes de una precisión tan inusual que cree no poder darles crédito, por ejemplo aquella del general Marmont, a quien pretende haber visto en Martingy, a la izquierda del camino por el que avanzaba el convoy, con el atuendo azul celeste y azul real de los consejeros de Estado, cosa que, nos asegura, sigue viendo de la misma forma cuando, cerrando los ojos, evoca la escena, si bien Marmont en alquel entonces, como Beyle muy bien sabe, debía haber llevado su uniforme de general y no el traje azul de Estado”.

Él también es autorreferente. La mezcla de historia y ficción, de recuerdos, datos, y fotografías reales con personajes inventados es una de las cosas que hace grande a Sebald. Yo, cuando me leo algo suyo, no trato de poner una frontera, no trato de pensar en lo que estoy leyendo, sino simplemente leerlo. Ví por ahí hace poco de un neurocientífico que llegó a la conclusión de que la memoria humana no almacena los recuerdos una vez y accede a ellos después, sino que cada vez que se recupera un recuerdo se vuelve a almacenar después sustituyendo el original. Nuestros recuerdos no son de cosas que nos han pasado sino recuerdos de recuerdos. Somos como Rachael en Blade Runner, sólo que no es John Tyrell quien nos ha provisto de recuerdos y fotografías familiares falsas, sino que somos nosotros quienes con el paso del tiempo moldeamos y adaptamos nuestro bagaje.

Feliz 2008