Cuesta acostumbrarse

Políticos hijos de puta -las cosas como son, tú, el que es un hijo de puta es un hijo de puta y punto- que enredan con la vida o la muerte de gente a la que jamás han visto para justificar posiciones ideológicas, escarmentar a infieles o, simplemente, sembrar mierda, es algo a lo que creo que nos hemos acostumbrado, algo que seguiremos soportando hasta que descubramos la forma de vivir en la tierra de los elfos.

Que a cambio de una palmadita en la espalda o un "lo estás haciendo muy bien, chaval", haya periodistas dispuestos a acusar de lo que sea a quien haga falta sin importar los hechos no las consecuencias (atentos a la imparcial, desinteresada y proporcional, en relación a las acusaciones, redacción de la noticia), prostituyendo la libertad de prensa es algo a lo que, lamentablemente, uno se va acostumbrando.

A que cuando acaba el juicio aquí no haya pasado nada , y con nada me refiero a ese "y esto a quién le importa", es algo a lo que cuesta acostumbrarse. Que los médicos no se atrevan a sedar a los madrileños terminales porque una vez denuncia anónima, anónima, acusó a ocho médicos de 400 asesinatos, que se dice pronto, 400 asesinatos; una denuncia anónima sin una sola prueba firma que como un solo hombre políticos, periodistas y opinadores hicieron suya... es una verdad un poco chunga.

Y, sí, ya sé que soy un poco pesado con esa cosa llamada "el mundo", pero es que cuesta acostumbrarse a este país. Sobre todo porque alguien pensará que hay una especie de Soviet Supremo que decide las líneas de la propaganda, pero ni siquiera hace falta eso. En todos los medios españoles, en todos, el sesgo más ciego y brutal, las mentiras más deleznables, no vienen de arriba, sino de abajo, de las ganas de agradar del joven pandillero que pega con más saña que nadie cuando en su ritual de iniciación toca meterle una paliza a alguien que pasa por la calle. Eso es lo jodido.