De cañas por Madriz

Hay dos tipos de personas que llevan gafas negras en sitios cerrados. Los que pasan pastillas y los militares golpistas. Este fin de semana lo pude comprobar una vez más. Y no donde ustedes piensan, sino en en el bar donde se planeó el 23-F. En el bar de marras, aunque colgaba del techo una ristra de banderines de Españaza, también había otra de cerveza Guinness, como en un San Patricio cañí. El local andaba a medio camino entre entre el pub de barrio imitación irlandesa y una clásica cafetería casposa madrileña. Telemadrid a tope, por supuesto, pero la música era Kiss FM. Era el día después de que jugase la selección (con himno y tal, ya saben), mas ya no quedaban por las calles aficionados con banderas. Sólo el poso de de espíritu patrio.

La derecha española suele moverse entre lo folclórico y lo siniestro; entre la bandera del toro y la del pollo. En Valencia, feudo de fallas y paellas de récord Guinnes, donde los hombres de bien comen el domingo en restaurantes con mucho mármol, prima el folclore. Aquí no, aquí lo siniestro se confunde con lo grotesco. Aquí los abogados de algunas víctimas del 11-M dicen en el juicio lo mismo que los abogados de los presuntos asesinos. Gafas negras y mirada torva. Hablaba el encargado o dueño con un individuo clavadito a Alfonso Armada. “¿Ha visto?, la manifestación de ayer contra Zapatero fue un éxito. Millón y medio de personas, dicen. Aunque Zapatero dice que era a favor de Franco”.

El estándar era llevar bajo el brazo La Razón, aunque el clon de Armada, por aquello de contrastar, llevaba El Mundo. Muchas pulseritas de estas de cuero con la bandera de España, en muñecas de gente bien, que le dan un punto canalla a la par que patriota. Para ellas, abrigos de piel. De piel de gato enfadado, dura y tiesa cual mojama, con pelos que pinchan, pero piel, oigan. Un cuadro de la Catedral de Burgos y otro de la Giralda pintados, probablemente, por la hermana del dueño, o algo así. Y en el camino al baño el bar un cuadro con un absurdo dibujo del propio local visto desde la calle, como los que tienen en algunas sucursales de El Corte Inglés. En el baño olía a pis, casi como un garito de copas.

En todo caso, el virus centro-reformista era patente en un póster del nuevo disco de U2, un recopilatorio creo. O en otro de los Beatles. O en la camarera rumana con el pelo teñido de naranja o rosa, no me acuerdo. Más allá de los señores mayores con gafas negras y de los regordetes con banderas rojigualdas en los complementos de moda, entre el público se distinguía también un grupo de cinco niñas pijas tomando cocacola, y una especie de entrañable comida familiar con mucha gente que habla alto. Porque tambien servían comidas, y de hecho un señor comía solo. El sitio estaba a medio llenar. Con la cerveza ponen una tapa de chorizo, esto es, una rebanada de 'pistola' madrileña con una rodaja de chori más bien grasiento. Y la cerveza no está mal tirada, aunque tampoco especialmente bien.

Queda pendiente enterarse de si el bar Galaxia sigue abierto, por allí por Argüelles, y si en la cervecería del barrio de Salamanca donde Ynestrillas se relajaba tras su pluriempleo como camello y vocero de la AVT se siguen reuniendo musculosos y animados jóvenes amantes de los uniformes y de la férrea disciplina.