No es sólo fútbol

De lo poco bueno que tiene el paso del tiempo es que ayuda a poner las cosas en su sitio. Se podría pensar que es una cuestión estadística, es decir, que cuando una convicción generalizada es errónea termina pasando algo que abre los ojos. Pero no es sólo eso; estas revelaciones tienen la dichosa costumbre de mostrarse en momentos cumbre, en esos escasos instantes que pasan a la historia.

Zidane se reveló como lo que es. A pesar de muchos. Es fácil imaginar qué se habría escrito si Gattuso hubiese agredido a Zidane. O si lo hubiese hecho un jugador de segunda fila de Ghana, Paraguay o Grecia. “No quiero verlo”, decía Carlos Martínez después del cabezazo. Claro que no quería verlo. Llevaba todo el partido babeando de forma lamentable y diciendo que Zidane era, textualmente, “un monje tibetano”. No veo yo a un monje tirando un penalti a lo Panenka; esa cutrez de chulo de barrio, más señal de mediocridad (así los tiraba Korneiev) que de clase.

Tampoco creo que esté entre las costumbres de los monjes el protagonismo innecesario. Sólo hacía dos cosas Zidane al recibir. O buscar la jugada del día en el peor estilo de Fernando Torres (pases en profundidad poco madurados, bicicletas sin sentido en el medio campo) o, cuando andaba cansado, dársela a Ribéry en plan “mira a ver qué sabes hacer con esta cosa redonda de aquí”. Y lo del hombro supuestamente dislocado. Ese apretar los dientes “Duele. Duele mucho, pero tranquilos, que yo lo puedo soportar”. El poste le pillaba un poco lejos para hacer como que se recolocaba el hombro, rollo Mel Gibson en Arma Letal, así que se tuvo que pasar 30 nanosegundos en la banda antes de salir trotando al campo. Por favor.

La soberbia es un bicho muy cabrón. Y tramposo. Parece que la cosa cuela: Todo el mundo de alaba, te dice que eres un chico bueno aunque en casi todos los partidos de tu carrera hayas cometido algún acto antideportivo. Aunque hayas tenido una sanción de cinco partidos, cinco, en la Champions. Caray, qué bueno eres. Llevas dos años tocándote los cojones en el Real Madrid, haciendo dos o tres bicicletas por jornada para que los doctos señores de la prensa digan “a mí me merece la pena verle, aunque sólo haga eso”. Y llega el partido de retirada, y sueñas con ser el protagonista, y metes un penalti a lo Panenka en el minuto 6, y quieres dar el pase del último gol. Pero tienes delante un equipo al que le da igual llegar a los penaltis. Y te sale la soberbia, probablemente, en el peor momento de toda tu vida, el que te va a marcar y el que no tiene posibilidad de enmienda. Te vas a la ducha y ni siquiera tienes la decencia de recoger el premio aunque, claro, sí lo habrías hecho en el improbable caso de que Italia hubiese fallado.

Pero aquí no pasa nada. Cojan ustedes las crónicas de ayer, las sartas de elogios que tratan desesperadas de tapar no tanto el cabezazo sino el borreguismo. SOS Racismo ha pedido que se invertigue si le llamó terrorista.

Por cierto, el cabezazo de Zidane a Jochen Kientz en la Champiñons de 2000 está quitado de youtube por la FIFA, según youtube. Y Materazzi, otro pájaro. Me dio pena por Henry. Me parece un pedazo de jugador; un tío un poco torpe en lo personal pero bueno en el fondo, al contrario que Zidane. Se quedó en el Arsenal después de palmar la final de Champiñons. Zidane se puso de acuerdo con el Real Madrid, el equipo señor, para saltarse a la torera las normas del mercado y forzar el traspaso.

Actualizamos: Menos mal que queda gente que vela por el bien del fútbol, como Di Stéfano: "Si Zidane le metió un cabezazo deber ser porque le dijo algo. O sea que con eso ya está todo dicho. [...] Si te insultan en el campo, y a ver lo que te dicen, yo le rompo la cabeza".